Персональные инструменты
Счётчики

Копипаста:Creepy:Чужая Территория

Материал из Lurkmore
Перейти к: навигация, поиск

Вас никогда не манили старые советские полуразвалившиеся здания? Или например странные обшарпанные двери на стенах зданий, совсем неприметные рядом с помпезными, ухоженными парадными входами?

Или вот иногда бывает гуляешь по городу, по промзоне, проходишь мимо здания бывшего советского завода, нынче переоборудованного в гипермаркет. Все стены обклеены огромными рекламными плакатами, с идиотскими улыбками тупых куриц домохозяек, в экстазе от покупки очередного пылесоса. Но глаз улавливает то что ты так усердно ищешь, какой-то след, что-то необычное. И вот, кусок стены все еще не покрыт проказой, и более того, прям как рояль в кустах, под ним.. Ступени! Но на стене покрытой характерной мелкой квадратной плиткой - мозаикой, ни намека на дверь или проход. И вот, твое воображение начинает рисовать. А что если там что-то скрыто? Что если это не банальный недочет проектировщиков, а ПРОХОД?

Или блуждаешь по частному сектору, прилегающему к той же промзоне. Узкие переулки, лай собак, но ты не обращаешь внимания. Ты просто бродишь. И тут, тупик. Тупики всегда неприятны, потому что тебе придется разворачиваться, и тут твоя легенда рассыпется, если кто-то подойдет и спросит - А что, собвственно говоря, ты здесь делаешь, парниша? Что ты ищешь? Ты какой-то странный, а ну пошли со мной... А если просто идти вперед по улице, понятное дело, маловероятно что кто-то пристанет.

А что если не развернуться? Что если... Попытаться пролезть? Как правило, ты никогда на это не осмеливаешься. Это слишком опасно. Охранники какого-то ЧОП, злые собаки исполняющие свой долг и готовые честно кусать и рвать любую плоть нарушившую право на частную собтвенность. Или наркоманы, бомжи, которым нечего терять, запросто огреют тебя куском арматуры ради мобилы и бумажника.

Ты стоишь и смотришь на тупик. Это старые насквозь проржавевшие ворота, лишь слегка сохранившие следы былой желтой краски, выжженой таким же желтым солнцем до коричневого. Петли маловероятно что смогли бы провернуться хоть на градус. Рукояти, хорошо обмотанные толстой проволокой - вот и весь замок. Левое ворото сильно погнуто, и если лечь на землю, не составит труда проползти.

Ты оглядываешься - в проулке никого. Когда твое подсознание понимает что ты это сделаешь, твое сердце начинает работать отбойным молотом. Это мгновение - одно из немногих, когда ты понимаешь что живешь.

На той стороне ты отряхиваешь пыль и чувствуешь себя Алисой в стране чудес, попутно жалея что забыл прихватить с собой газовый баллончик. Перед тобой заросли непроходимого бурьяна, но есть тропа. Над бурьяном справа видно здание, красный кирпич, выбитые окна заколочены досками, целые - либо покрытые серой пылью не оставляющие ни единого шанса солнечным лучам, либо залиты краской.

Скорее всего это административное здание какого-нибудь предприятия советских времен, успешно прибранное к рукам каким-нибудь нуворишем в 90х, а нынче безуспешно ищущее арендаторов. Ты быстро придумываешь себе легенду, что-то вроде "А мне нужно на улицу такую-то, я искал короткий путь, ворота были прикрыты но я подумал пролезть чтоб быстрее выйти на такую-то улицу." Пиздюлей можно отхватить, но несильных. Главное наивные глаза. Против собак не сработает, эх, баллончик...

Ты идешь по тропе, но не крадучась, это погубило бы ту немногую смелость что у тебя есть, ты непременно остановился бы и побежал назад. Но слишком быстро идти ты тоже не осмеливаешься. Ты в легком состоянии аффекта, ты рискуешь своей шкурой по причинам тебе самому не до конца понятным, ты кажется начинаешь понимать почему люди выбирают идти на войну вместо того чтобы сидеть дома нянчиться с детьми. Почему абсолютно здоровый успешный человек иногда с улыбкой садится за руль своего роскошного спорткара чтобы через пару минут разогнаться и умереть в объятиях ни в чем не повинного столба. Или почему на славной вечеринке кто-то отшучиваясь выходит на минутку подышать свежим воздухом, а потом его находят девятью этажами ниже, так и не воспользовавшимся ни лестницей, ни лифтом...

Трава все выше и раскидистей, это жесткий дикий сорняк, щипающий тебя за щеки. Ты кажется не замечал что на небе было так облачно когда был еще на "разрешенной" территории. Ты знаешь каждый проулок в этой зоне и потому понятия не имеешь как можно так долго ходить так никуда не выйдя. Но ты идешь дальше.

Если первое время ты пенял на то что из-за адреналина счет времени расстроился и на самом деле ты идешь не так уж долго, сейчас глупо обманывать самого себя. Ты понимаешь что это просто ФИЗИЧЕСКИ невозможно, ты должен был выйти на вторую городскую ТЭЦ не позже 5 минут после захода за ворота, при этом темпе ходьбы, а ведь тропа пряма, как на уроках математики из твоих давно прошедших школьных лет.

Ты понимаешь что то, что начиналось как безобидная вылазка городского бездельника на чужую территорию, теперь стало большой проблемой и с каждым шагом она все больше. Каждая секунда в движении делает ситуацию всё более абсурдной и невероятной. Смелость оглянуться, остановиться или вернуться ты потерял минут пятнадцать назад.

Ты чувствуешь как откуда-то сзади, с левой стороны, чья-то огромная лапища закрывает тебе все лицо и прижимает к телу, полностью обездвижив голову. Ты слышишь чей-то шипящий голос:

- Кончай его. Мы дали ему полчаса чтобы он развернулся.

Что-то острое проходит по твоей шее, сильно вдавливаясь. Теплая кровь стекает вниз.

Это твое последнее воспоминание.